Vor zwölf Jahren, an einem lauen, glückseligen Sommernachmittag auf meinem allerersten Glastonbury, verliebte ich mich, wie so viele andere auch, in Jeff Buckley. Wie der Fliederwein, den er auf seinem ersten Album Grace besang, war ich jung, süß und berauscht, und er erwischte mich im richtigen Moment, nachdem mein Herz eine halbe Stunde zuvor von meinem Liebling Evan Dando gebrochen worden war, der wegen „Erschöpfung“ nicht zu seinem Set auf der Akustikbühne erschienen war. Mit Tränen in den wässrigen Augen schlenderte ich müßig an der Pyramid Stage vorbei, auf dem Weg zurück zu einem warmen Zelt und einer kalten Dose, und da war er – dieser wunderschöne Mann in einem beigen Hemd, sein Pony fiel auf seine perfekte Stirn, sein Gitarrengurt wurde von schwarzem Klebeband gehalten, er schürzte seine schönen Lippen und begann zu singen. Und siehe da, unsere Romanze begann. Genau wie Pulp an jenem Tag im Juni 1995 verlor ich einen wichtigen Teil meines Gehirns irgendwo auf einem Feld in Wiltshire.
Zwölf Jahre später und auf die Woche genau zehn Jahre nach seinem mythischen Tod im Mississippi haben viele Menschen immer noch diese süße, berauschende Liebe für Jeff Buckley in ihrem Herzen. Aber nicht ich. Denn vor zwei Jahren, als Grace neu aufgelegt wurde, und nachdem ich dem Album eine schwärmerische Rezension im Word Magazine gegeben hatte, hörte ich weiter zu. Und, Moment für Moment, Song für Song, fiel alles auseinander. Mir wurde klar, dass Jeff Buckley nicht der Mann war, für den ich ihn gehalten hatte.
Lassen Sie mich die Möglichkeiten aufzählen.
Erstens war er die Christina Aguilera des Alternative Rock. Gesegnet mit einer fabelhaft vielseitigen Stimme – eine, die sich mit gleicher Kompetenz in sanfte Balladen, Opern, Gospel und Rock verwandeln konnte – riss Buckley das alte Sieben-Oktaven-Biest allzu oft auf 11 hoch und lieferte zart formulierte Phrasen mit einem großen Haufen X Factor-artigem Melisma, anstatt Subtilität und Maß. Springen Sie zum Ende des Titeltracks von Grace und sagen Sie mir, dass es nicht von etwas mehr Sorgfalt und Kontrolle profitiert hätte.
Zweitens war er nicht das zufällige Genie, als das er sich selbst darstellte. Schauen Sie sich einen beliebigen YouTube-Clip von ihm an, in dem er interviewt wird, und Sie werden einen sehr cleveren, scharfsinnigen jungen Mann sehen, der sich seines guten Aussehens und der Marketingkraft von Charisma unglaublich bewusst ist. (Sehen Sie, wie er die Augenbrauen senkt, köstlich schmollt und verführerische, Alfie-ähnliche Bemerkungen in die Kamera macht in diesem Interview, das als DVD zusammen mit der 10th Anniversary Edition von Grace veröffentlicht wurde). Das ist natürlich nichts Neues – der Rock’n’Roll lebt und atmet durch seine selbsternannten, selbstgemachten, heldenhaften Männer – aber Buckley hatte mir eine lustige Geschichte darüber verkauft, dass er eine männliche Phoebe aus Friends sei, die in Coffeeshops und Spelunken ein- und ausgeht und jedem, der zuhören wollte, seine Songs vorspielt, und, verdammt, ich war darauf reingefallen. Und jetzt bin ich erwachsen geworden. Heutzutage finde ich diese Art von kalkulierter Sexyness zutiefst unecht.
Drittens war Buckley ein Singer-Songwriter, der nur wenig Erfolg hatte. Ja, er schrieb das umwerfend sexy „Lover, You Should’ve Come Over“, und sein Text über die Vergänglichkeit der Liebe, „Too young to hold on/And too old to just break free and run“ ist rein und perfekt. Aber Grace hebt auch den ungemein unterdurchschnittlichen, klobigen Rocker Eternal Life auf seine Schultern. Und fangen Sie gar nicht erst mit (Sketches For) My Sweetheart The Drunk an – obwohl ich in meiner Kritik weniger grausam sein werde, da ich weiß, dass es Skizzen und keine fertigen Songs waren. Aber Remember The Sky Is A Landfill, jemand? Nein, ich denke nicht.
Viertens: Seine Interpretation von Leonard Cohens Hallelujah, so schön sie auch ist, wird oft als der Höhepunkt seiner musikalischen Leistungen angesehen, als Beweis für seine meisterhafte Art, sowohl mit einem Arrangement als auch mit einer Stimme umzugehen. Aber es war nicht seine Interpretation. Es war die von John Cale, von seinem Album I’m Your Fan. Und obwohl Buckley den Song auf eine andere Ebene hob – dank einer leise zurückhaltenden und zärtlichen Gesangsdarbietung, das kann ich Ihnen sagen -, erntete er sehr oft die Lorbeeren für seine Entstehung.
Fünfter Punkt: Buckleys Vermächtnis. Es vergeht kein Tag, an dem nicht ein anderer Wee-is-me Bleeding Heart daherkommt, jemand, der seine weitsichtigen, romantischen Visionen und seine opernhafte Art, mit einer Melodie umzugehen, auf die Schippe nimmt und sie ins Lächerliche oder ins Lilliputanische zieht. Coldplay wäre nicht Coldplay ohne Buckley. Aber das ist nicht Buckleys Schuld. Und vielleicht bin ich unfair.
Vielleicht war dieses erste Konzert, das von einem Teenager-Mädchen besucht wurde, das seine ersten Fieberschübe der Rockstar-Verehrung erlebte, eine zu hohe Messlatte, um sie zu erreichen. Denn Buckley hatte vieles – eine wundervolle Stimme, wenn er sie beherrschte, ein wundervolles Gesicht, wundervolle Wimpern und wundervolle Wangenknochen, und eine wundervolle Art, sich selbst zu promoten. Aber ich kann mir nicht helfen, aber ich denke, dass er, wenn er weiter gelebt hätte, ein anderer Ryan Adams geworden wäre – ein gutaussehender, charismatischer Singer-Songwriter mit einer Liebe für eine schillernde Reihe von Genres, der es nie wieder richtig geschafft hätte. Und ich kann nicht anders, als mich zu fragen – und mich zu fragen, ob es da draußen Leute gibt, die mir zustimmen -, dass jedermanns unbestreitbare Liebe für ihn einfach ein bisschen zu weit gegangen ist.
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