A travers l’histoire, les poètes ont écrit sur la beauté des saisons et de notre monde naturel. Aujourd’hui, alors que la nature est menacée au niveau mondial, il est important de chérir sa merveilleuse variété fragile. Nous avons rassemblé ici certains des meilleurs poèmes sur la nature jamais écrits, qui figurent tous dans les Poèmes sur la nature de la Macmillan Collector Library.
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Printemps
Printemps
Sonnez la flûte !
Maintenant elle est muette.
Les oiseaux se régalent
Le jour et la nuit;
Le rossignol
Dans le vallon
L’alouette dans le ciel,
Merrily,
Merrily, Merrily, pour accueillir l’année.
Petit garçon,
plein de joie;
Petite fille,
douce et petite;
Le coq chante,
et vous aussi ;
Voix joyeuse,
Bruits d’enfants,
Merrily, Merrily, pour accueillir l’année.
Petit agneau,
Me voici ;
Venez lécher
Mon cou blanc;
Laissez-moi tirer
Votre douce laine;
Laissez-moi embrasser
Votre doux visage :
Merrily, Merrily, nous accueillons l’année.
William Blake
Il y aura de douces pluies
Il y aura de douces pluies et l’odeur du
sol,
Et les hirondelles qui tournent avec leur son chatoyant ;
Et les grenouilles dans les mares, chantant la nuit,
Et les pruniers sauvages d’un blanc tremblant,
Les rouges-gorges porteront leur feu plumeux,
Sifflant leurs caprices sur un fil de clôture bas;
Et personne ne saura la guerre, personne
ne s’inquiétera enfin quand elle sera faite.
Pas un seul ne s’en soucierait, ni l’oiseau ni l’arbre,
si l’humanité périssait totalement;
Et le printemps lui-même, quand il s’éveillera à l’aube,
savait à peine que nous étions partis.
Sara Teasdale
Aux jonquilles
Jolies jonquilles, nous pleurons de vous voir
vous hâter si tôt;
Alors que le soleil levant
n’a pas encore atteint son midi.
Restez, restez,
Jusqu’à ce que le jour qui se hâte
ait couru
jusqu’au chant des vêpres;
Et, après avoir prié ensemble, nous
allons vous accompagner.
Nous avons peu de temps à rester, comme vous,
Nous avons un printemps aussi court;
Une croissance aussi rapide pour rencontrer la décadence,
Comme vous, ou quoi que ce soit.
Nous mourons,
Comme vos heures, et nous séchons
Au loin,
Comme à la pluie de l’été;
Ou comme les perles de la rosée du matin,
On ne les retrouve jamais.
Robert Herrick
Sur une allée au printemps
Une petite allée – le ruisseau coule tout près,
Et scintille au soleil, tandis que les poissons
glissent rapidement par là;
Et des haies feuillues avec le vert du printemps ;
De leur verdure les vieux oiseaux volent,
et gazouillent et sifflent dans le soleil du matin;
La gesse scintille sous le ciel bleu pâle,
Le petit rouge-gorge a son nid commencé
Les linottes vertes autour des buissons volent.
Comme le printemps est doux ! les bourgeons des marguerites
Elèvent vers le ciel leurs fleurs d’or.
Comme les pingles et les bois sont beaux !
Ici un scarabée court – et là une mouche
Reste sur la feuille d’arum en vert bouteille,
Et l’on voit tout le printemps dans cette douce allée.
John Clare
Eté
La Grive
« L’été arrive, l’été arrive.
Je le sais, je le sais, je le sais.
La lumière à nouveau, la feuille à nouveau, la vie à nouveau, l’amour à nouveau’
Oui, mon petit Poète sauvage.
Chantez la nouvelle année sous le bleu.
L’année dernière, vous l’avez chantée aussi volontiers.
‘Nouveau, nouveau, nouveau, nouveau’ ! Est-il donc si nouveau
que vous deviez chanter si follement ?
« Encore l’amour, encore la chanson, encore le nid, encore la jeunesse’
Jamais un prophète si fou!
Et pas encore de marguerite, petit ami,
Voyez, il y a à peine une marguerite.
‘Ici encore, ici, ici, ici, bonne année’!
O warble unchidden, unbidden!
L’été arrive, arrive, mon cher,
Et tous les hivers sont cachés.
Alfred, Lord Tennyson
Arbres
Je pense que je ne verrai jamais
un poème aussi beau qu’un arbre.
Un arbre dont la bouche affamée est prest
contre le doux sein coulant de la terre;
Un arbre qui regarde Dieu toute la journée,
et lève ses bras feuillus pour prier ;
Un arbre qui peut en été porter
un nid de rouges-gorges dans ses cheveux;
Sur le sein duquel la neige s’est couchée;
Qui vit intimement avec la pluie.
Les poèmes sont faits par des imbéciles comme moi
Mais seul Dieu peut faire un arbre.
Joyce Kilmer
À un papillon
Je t’ai observé maintenant une bonne demi-heure,
Parfaite sur cette fleur jaune;
Et, petit papillon ! En effet
Je ne sais pas si tu dors ou si tu te nourris.
Comme tu es immobile ! – pas les mers gelées
Plus immobile ! Et puis
Quelle joie t’attend, quand la brise
T’a retrouvé parmi les arbres,
Et te rappelle !
Cette parcelle de verger est à nous;
Ce sont mes arbres, les fleurs de ma soeur.
Ici reposent tes ailes quand elles sont fatiguées;
Ici tu loges comme dans un sanctuaire !
Venez souvent chez nous, ne craignez aucun mal ;
S’asseoir près de nous sur la branche !
Nous parlerons de soleil et de chansons,
Et des jours d’été quand nous étions jeunes ;
Doux jours enfantins, qui étaient aussi longs
que vingt jours le sont maintenant.
William Wordsworth
Volez, envolez-vous au-dessus de la mer
Volez, envolez-vous au-dessus de la mer,
Hirondelle amoureuse du soleil, car l’été est fini ;
Reviens, reviens, reviens vers moi,
Apporte l’été et apporte le soleil
Christina Rossetti
Automne
La pluie d’automne
L’avion laisse
des chutes noires et humides
sur la pelouse ;
les gerbes de nuages
dans les champs du ciel s’installent
et sont entraînées
dans les graines de pluie qui tombent ;
la graine du ciel
sur mon visage
tombant – j’entends à nouveau
comme des échos même
qui rythment doucement
le sol feutré du ciel,
les vents qui foulent
tout le grain
des larmes, le stock
récolté
dans les gerbes de douleur
accueillies en altitude :
les gerbes des morts
des hommes qui sont tués
vidés doucement
sur le sol du ciel;
lamanna invisible
de toute la douleur
ici, qui nous est donnée;
finement divisible
tombant comme la pluie.
D. H. Lawrence
Des feux d’automne
Dans les autres jardins
Et tout le long de la vallée,
Des feux de joie d’automne
Voyez la traînée de fumée !
L’été agréable est terminé
Et toutes les fleurs d’été,
Le feu rouge s’embrase,
La fumée grise tourne.
Chantez une chanson de saisons !
Quelque chose de lumineux en tout !
Des fleurs en été,
Des feux en automne !
Robert Louis Stevenson
Diguer
Aujourd’hui, je ne pense
qu’aux parfums, – aux parfums que donnent les feuilles mortes,
et à la fougère, et aux graines de carottes sauvages,
et au champ carré de moutarde ;
Les odeurs qui montent
Lorsque la bêche blesse les racines de l’arbre,
Rose, groseille, framboise, ou goutte d’eau,
Rhubarbe ou céleri ;
L’odeur de la fumée, aussi,
S’écoulant de là où brûle un bûcher
Les morts, les déchets, les dangereux,
Et tout se transforme en douceur.
Il suffit
de sentir, d’émietter la terre sombre,
alors que le rouge-gorge chante encore
des chansons tristes de la gaieté automnale.
Edward Thomas
Oiseaux d’automne
Le canard sauvage sursaute comme une pensée soudaine,
et le héron ralentit comme s’il pouvait être attrapé;
Les corbeaux flottants sur des ailes fatiguées passent,
et les choucas à barbe grise, bruissent en volant ;
Les foules d’étourneaux sifflent et se pressent
Et assombrissent comme un nuage le ciel du soir;
Les alouettes, comme le tonnerre, s’élèvent et suturent autour
puis se laissent tomber et nichent dans le sol en chaume;
Le cygne sauvage s’élance haut et fait du bruit,
avec son cou blanc scrutant le nuage du soir.
Les corbeaux fatigués vers les bois lointains sont partis ;
Avec la longueur de sa queue, la pie vante
l’arbre voisin, et laisse le corbeau lointain,
Alors que les petits oiseaux se nichent dans la haie en contrebas.
John Clare
Hiver
Petit Robin rouge-gorge
Petit Robin rouge-gorge
Assis sur un arbre,
Il chantait gaiement,
aussi gaiement que possible.
Il hochait la tête,
et sa queue s’agitait,
Comme petit Robin Redbreast
Sat sur un arbre.
Anon
Envoûté
La nuit s’assombrit autour de moi,
Les vents sauvages soufflent froidement;
Mais un sort tyrannique m’a lié
Et je ne peux pas, ne peux pas partir.
Les arbres géants plient
Leurs branches nues sont alourdies par la neige.
Et la tempête descend rapidement,
Et pourtant je ne peux pas partir.
Des nuages au-delà des nuages au-dessus de moi,
Des déchets au-delà des déchets en dessous;
Mais rien de lugubre ne peut m’émouvoir;
Je ne veux pas, je ne peux pas partir.
Emily Brontë
Le matin de bonne heure
Le vent souffle d’est en ouest,
La dérive est forte;
J’entends le souffle si fort et si aigu,
Je suis sûr que c’est l’hiver équitablement.
Lever le matin, ce n’est pas pour moi,
Lever le matin tôt;
Quand les collines sont couvertes de ronces,
Je suis sûr que c’est l’hiver équitable.
Les oiseaux s’assoient et piaillent dans les épines,
Un jour, ils ne s’en sortent pas très bien;
Et la nuit est longue de la veille au matin,
Je suis sûr que c’est l’hiver équitablement.
CHORUS : Lever le matin, c’est non pour moi,
Lever le matin tôt ;
Quand les collines sont couvertes de ronces,
Je suis sûr que c’est l’hiver équitablement
Robert Burns
La Grive ténébreuse
Je me suis penché sur une porte de taillis
Quand le gel était gris comme un spectre,
Et que la lie de l’hiver désolait
l’oeil faiblissant du jour.
Les tiges de pins enchevêtrées marquaient le ciel
comme des cordes de lyres brisées,
Et toute l’humanité qui hantait les environs
avait cherché ses feux domestiques.
Les traits aigus de la terre semblaient être
Le cadavre du siècle épuisé,
Sa crypte la canopée nuageuse,
Le vent son chant de mort.
L’ancienne pulsation du germe et de la naissance
était rétrécie, dure et sèche,
Et chaque esprit sur terre
semblait sans ferveur comme moi.
Une fois, une voix s’éleva parmi
les sombres rameaux au-dessus de la tête
dans un chant funèbre
de joie illimitée ;
Une vieille grive, frêle, décharnée, et petite,
Avec son plumage ébouriffé,
Elle a choisi de jeter son âme
sur la morosité croissante.
Thomas Hardy
Poèmes sur la nature
par des Divers
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Cette collection fait partie de la Macmillan Collector’s Library, et est divisée en printemps, été, automne et hiver. De W. B. Yeats à Andrew Marvell, la nature a inspiré certains des plus beaux poèmes jamais écrits.
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