A lo largo de la historia, los poetas han escrito sobre la belleza de las estaciones y de nuestro mundo natural. Hoy en día, con la naturaleza amenazada a nivel mundial, es importante atesorar su maravillosa y frágil variedad. Aquí hemos reunido algunos de los mejores poemas sobre la naturaleza que se han escrito, todos ellos incluidos en los Poemas sobre la Naturaleza de la Biblioteca de Coleccionistas Macmillan.
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Primavera
Primavera
¡Suena la flauta!
Ahora es muda.
Los pájaros se deleitan
Día y noche;
En el valle
Alondra en el cielo,
Alegre, alegre, para recibir el año.
Niño pequeño,
Lleno de alegría;
Niña pequeña,
Dulce y pequeña;
El gallo canta,
También tú;
Voz alegre,
Ruido infantil,
Alegre, alegre, para recibir el Año.
Cordoncito,
Aquí estoy;
Ven y lame
Mi blanco cuello;
Déjame tirar
Tu suave lana;
Déjame besar
Tu suave cara:
Merrily, Merrily, we welcome in the Year.
William Blake
Allí vendrán suaves lluvias
Allí vendrán suaves lluvias y el olor de la
tierra,
Y golondrinas dando vueltas con su brillante sonido;
Y ranas en los estanques, cantando en la noche,
Y ciruelos silvestres en blanco trémulo,
Los alfileres llevarán su fuego de plumas,
Susurrando sus caprichos en una valla de alambre bajo;
Y nadie sabrá de la guerra, a nadie
Le importará al fin cuando haya terminado.
A nadie le importaría, ni al pájaro ni al árbol,
Si la humanidad pereciera por completo;
Y la propia primavera, cuando despertara al amanecer,
Apenas sabría que nos hemos ido.
Sara Teasdale
A los narcisos
Justos narcisos, lloramos al veros
Que os apresuráis a marcharos tan pronto;
Cuando el sol que sale temprano
No ha llegado a su mediodía.
Quédate, quédate,
Hasta que el día que se apresura
Ha corrido
Pero al canto de la tarde;
Y, habiendo rezado juntos, nosotros
Iremos contigo.
Tenemos poco tiempo para quedarnos, como vosotros,
Tenemos tan corta la primavera;
Tan rápido el crecimiento para encontrar la decadencia,
Como vosotros, o cualquier cosa.
Morimos,
Como vuestras horas, y nos secamos
Como la lluvia del verano,
O como las perlas del rocío de la mañana,
Nunca más se encontrarán.
Robert Herrick
En un carril en primavera
Un pequeño carril – el arroyo corre cerca,
Y centellea bajo el sol, mientras los peces
se deslizan rápidamente;
Y los setos frondosos con la verde primavera;
Desde su verdor vuelan los viejos pájaros,
Y gorjean y silban bajo el sol de la mañana;
La hierba de la pila brilla bajo el cielo azul pálido,
El pequeño petirrojo ha comenzado su nido
Los pardillos de hierba verde alrededor de los arbustos vuelan.
¡Qué suave llega la primavera! Los capullos de las margaritas
Levantan sus flores doradas hacia el cielo.
¡Qué bonitos son los pingles y los bosques!
Aquí corre un escarabajo – y allí una mosca
Aparece en la hoja de arum en verde botella,
Y se ve toda la primavera en este dulce carril.
John Clare
Verano
El zarcillo
‘Viene el verano, viene el verano.
Lo sé, lo sé, lo sé.
Otra vez la luz, otra vez la hoja, otra vez la vida, otra vez el amor,
Sí, mi pequeño y salvaje Poeta.
Canta el año nuevo bajo el azul.
El año pasado lo cantaste tan alegremente.
‘¡Nuevo, nuevo, nuevo, nuevo’! ¿Es entonces tan nuevo
que deberías cantar tan locamente?
‘Amor de nuevo, canción de nuevo, nido de nuevo, joven de nuevo,
¡Nunca un profeta tan loco!
Y apenas una margarita todavía, pequeño amigo,
Ve, apenas hay una margarita.
¡Aquí de nuevo, aquí, aquí, aquí, feliz año!
¡Oh, gorjeo sin ocultar, sin prohibir!
El verano está llegando, está llegando, querida,
Y todos los inviernos están escondidos.
Alfred, Lord Tennyson
Árboles
Creo que nunca veré
Un poema encantador como un árbol.
Un árbol cuya boca hambrienta se presta
Contra el dulce pecho fluyente de la tierra;
Un árbol que mira a Dios todo el día,
Y levanta sus frondosos brazos para rezar;
Un árbol que puede en verano llevar
Un nido de petirrojos en su pelo;
En cuyo seno se ha posado la nieve;
Que vive íntimamente con la lluvia.
Los poemas los hacen los tontos como yo
Pero sólo Dios puede hacer un árbol.
Joyce Kilmer
A una mariposa
Te he observado ahora una media hora completa,
Apoyada en esa flor amarilla;
¡Y, pequeña mariposa! En efecto
No sé si duermes o te alimentas.
¡Qué inmóvil! – no los mares congelados
¡Más inmóviles! Y luego
¡Qué alegría te espera, cuando la brisa
Te haya encontrado entre los árboles,
Y te llame de nuevo!
Esta parcela de huerto es nuestra;
Mis árboles son, las flores de mi hermana.
¡Aquí descansan tus alas cuando están cansadas;
Aquí te alojas como en un santuario!
Venid a menudo a nosotros, no temáis ningún mal;
¡Sentáos cerca de nosotros en la rama!
Hablaremos del sol y de la canción,
Y de los días de verano cuando éramos jóvenes;
Dulces días infantiles, que eran tan largos
Como veinte días son ahora.
William Wordsworth
Vuela, vuela sobre el mar
Vuela, vuela sobre el mar,
Dulce amante del sol, porque el verano ha terminado;
Vuelve, vuelve, vuelve a mí,
Trayendo el verano y trayendo el sol
Christina Rossetti
Otoño
Lluvia de otoño
Las hojas de avión
caen negras y húmedas
sobre el césped;
las gavillas de las nubes
en los campos del cielo se posan
y se dibujan
en semillas de lluvia que caen;
la semilla del cielo
en mi cara
cae – oigo de nuevo
como ecos aún
que suavemente pisan
el suelo amortiguado del cielo,
los vientos que pisan
todo el grano
de las lágrimas, el almacén
cosechado
en las gavillas del dolor
cogido en lo alto:
las gavillas de muertos
hombres que se matan
ahora se aventan suaves
en el suelo del cielo;
maná invisible
de todo el dolor
aquí se nos da;
finalmente divisible
que cae como lluvia.
D. H. Lawrence
Incendios de otoño
En los otros jardines
Y en todo el valle,
De las hogueras de otoño
¡Vean la estela de humo!
Se acabó el verano
Y todas las flores del verano,
El fuego rojo arde,
Las torres de humo gris.
¡Cantad una canción de estaciones!
¡Algo brillante en todo!
¡Flores en el verano,
Fogatas en el otoño!
Robert Louis Stevenson
Cavando
Hoy pienso
Sólo con aromas, – aromas que dan las hojas muertas,
Y el helecho, y la semilla de zanahoria salvaje,
Y el campo cuadrado de mostaza;
Olor que se eleva
Cuando la pala hiere las raíces del árbol,
Rosa, grosella, frambuesa, o goutweed,
Rubarbo o apio;
El olor del humo, también,
Saliendo de donde arde una hoguera
Los muertos, los desechos, lo peligroso,
Y todo se convierte en dulzura.
Basta
Con oler, con desmenuzar la tierra oscura,
Mientras el petirrojo vuelve a cantar
Canciones tristes de alegría otoñal.
Edward Thomas
Pájaros de otoño
El pato silvestre se sobresalta como un pensamiento repentino,
Y la garza se ralentiza como si pudiera ser atrapada;
Los cuervos que se agitan en alas cansadas pasan,
Y las grajillas de barba gris, que hacen ruido al volar;
Las multitudes de estorninos zumban y se apresuran
Y oscurecen como una nube el cielo del atardecer;
Las alondras como un trueno se elevan y suturan alrededor
Después se dejan caer y anidan en el rastrojo;
El cisne salvaje se apresura a lo alto y hace ruido,
Con el cuello blanco asomando a la nube del atardecer.
Los cansados grajos se han ido a los bosques distantes;
Con la longitud de la cola la urraca se dirige al árbol vecino, y deja al cuervo distante,
Mientras los pájaros pequeños anidan en el seto de abajo.
John Clare
Invierno
Pequeño petirrojo
Pequeño petirrojo
Se sentó en un árbol,
Cantó alegremente,
Tan alegremente como pudo ser.
Asintió con su cabeza,
Y su cola meneó,
Como el pequeño Robin Redbreast
Se sentó en un árbol.
Anon
Hechizado
La noche se oscurece a mi alrededor,
Los vientos salvajes soplan fríos;
Pero un hechizo tirano me ha atado
Y no puedo, no puedo ir.
Los árboles gigantes se doblan
Sus ramas desnudas pesan con la nieve.
Y la tormenta desciende rápidamente,
Y sin embargo, no puedo ir.
Nubes más allá de las nubes sobre mí,
Pastos más allá de los desperdicios abajo;
Pero nada lúgubre puede moverme;
No quiero, no puedo ir.
Emily Brontë
Delante de la mañana
El viento sopla desde el este hasta el oeste,
La corriente está conduciendo con fuerza;
Estoy seguro de que es invierno.
CORO : Levantarse por la mañana no es para mí,
Levantarse por la mañana temprano;
Cuando las colinas están cubiertas de nieve,
Estoy seguro de que es invierno.
Los pájaros se sientan a parlotear en el espino,
El día no les da para más;
Y la noche es larga desde la mañana,
Estoy seguro de que es invierno justo.
CORO: Up in the morning’s no for me,
Up in the morning early;
Cuando las colinas están cubiertas de nieve,
Estoy seguro de que es invierno
Robert Burns
El zorzal oscuro
Me apoyé en la puerta de un bosquecillo
Cuando la escarcha era un espectro gris,
Y las heces del invierno desolaban
El ojo debilitado del día.
Los enmarañados tallos de los pinos marcaban el cielo
Como cuerdas de liras rotas,
Y toda la humanidad que rondaba cerca
había buscado sus fuegos domésticos.
Los rasgos afilados de la tierra parecían ser
El cadáver del Siglo exiliado,
Su cripta el dosel nublado,
El viento su lamento de muerte.
El antiguo pulso del germen y del nacimiento
Se encogió duro y seco,
Y todo espíritu sobre la tierra
Parecía sin fervor como yo.
En un momento, una voz surgió entre
Las ramas sombrías sobre la cabeza
En una evasión llena de corazón
De alegría ilimitada;
Un viejo zorzal, frágil, demacrado y pequeño,
Con un penacho alborotado,
Ha elegido lanzar así su alma
Sobre la creciente penumbra.
Thomas Hardy
Poemas sobre la naturaleza
de Varios
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Esta colección forma parte de la Macmillan Collector’s Library, y está dividida en primavera, verano, otoño e invierno. Desde W. B. Yeats hasta Andrew Marvell, la naturaleza ha inspirado algunas de las más bellas poesías jamás escritas.
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