Nella storia, i poeti hanno scritto della bellezza delle stagioni e del nostro mondo naturale. Oggi, con la natura sotto minaccia globale, è importante fare tesoro della sua meravigliosa e fragile varietà. Qui abbiamo raccolto alcune delle migliori poesie sulla natura mai scritte, tutte presenti in Poems on Nature della Macmillan Collector’s Library.
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Spring
Spring
Suona il flauto!
Ora è muto.
Gli uccelli si dilettano
Giorno e notte;
Nella valle
Allodola nel cielo,
Meravigliosamente,
Meravigliosamente, per accogliere l’anno.
Bambino,
Pieno di gioia;
Bambina,
Dolce e piccola;
Il gallo canta,
anche tu;
Voce allegra,
Rumore di neonato,
Allegro, allegro, per accogliere l’anno.
Agnellino,
Sono qui;
Vieni a leccare
Il mio collo bianco;
Lascia che ti tiri
La tua morbida lana;
Lascia che baci
Il tuo morbido viso:
Merrily, Merrily, we welcome in the Year.
William Blake
Ci saranno soffici piogge
Ci saranno soffici piogge e l’odore della
terra,
E le rondini che girano con il loro suono scintillante;
E le rane negli stagni, che cantano di notte,
E i prugni selvatici nel bianco tremulo,
I robi indosseranno il loro fuoco di piume,
Sussurrando i loro capricci su un basso filo di recinzione;
E nessuno saprà della guerra, nessuno
Si preoccuperà alla fine quando sarà finita.
Nessuno si preoccuperà, né uccello né albero,
Se l’umanità perisse del tutto;
E la stessa Primavera, quando si sveglierà all’alba,
Saprà a malapena che ce ne siamo andati.
Sara Teasdale
A Narcisi
Belle giunchiglie, piangiamo nel vedere
Tu ti allontani così presto;
Ancora il sole che sorge presto
Non ha raggiunto il suo mezzogiorno.
Rimani, rimani,
Fino a che il giorno che vola
non abbia corso
ma alla sera;
e, dopo aver pregato insieme, noi
ti accompagneremo.
Abbiamo poco tempo per restare, come voi,
Abbiamo una breve primavera;
Così rapida crescita per incontrare la decadenza,
Come voi, o qualsiasi altra cosa.
Muoriamo,
Come le vostre ore, e si asciugano
Lontano,
Come la pioggia dell’estate;
o come le perle della rugiada del mattino,
Non si trovano più.
Robert Herrick
Su un viottolo in primavera
Un piccolo viottolo – il ruscello scorre vicino,
e scintilla al sole, mentre i pesci
scivolano velocemente;
e le siepi si sfogliano del verde della primavera;
Dal loro verde volano i vecchi uccelli,
e cinguettano e fischiano al sole del mattino;
La piantaggine brilla sotto il cielo azzurro pallido,
Il piccolo pettirosso ha iniziato il suo nido
I fanelli verde erba intorno ai cespugli volano.
Come è mite la primavera! I boccioli delle margherite
Sollevano i loro fiori dorati al cielo.
Come sono belli i pingles e i boschi!
Qui corre un coleottero – e lì una mosca
Resta sulla foglia di arum in verde bottiglia,
E tutta la primavera in questo dolce vicolo è vista.
John Clare
Estate
Il gallo
‘L’estate sta arrivando, l’estate sta arrivando.
Lo so, lo so, lo so.
Di nuovo luce, di nuovo foglia, di nuovo vita, di nuovo amore,’
Sì, mio piccolo poeta selvaggio.
Canta il nuovo anno sotto l’azzurro.
L’anno scorso l’hai cantato con gioia.
‘Nuovo, nuovo, nuovo, nuovo’! Allora è così nuovo
Che tu canti così follemente?
“Ancora amore, ancora canto, ancora nido, ancora giovane,”
Mai un profeta così folle!
E non c’è ancora una margherita, piccolo amico,
Vedi, non c’è ancora una margherita.
“Qui di nuovo, qui, qui, qui, anno felice”!
O gorgheggio non nascosto, non nascosto!
L’estate sta arrivando, sta arrivando, mio caro,
E tutti gli inverni sono nascosti.
Alfred, Lord Tennyson
Alberi
Penso che non vedrò mai
Una poesia bella come un albero.
Un albero la cui bocca affamata si posa
contro il dolce seno della terra che scorre;
Un albero che guarda Dio tutto il giorno,
e solleva le sue braccia frondose per pregare;
Un albero che in estate può portare
un nido di pettirossi tra i capelli;
Sul cui petto si è posata la neve;
Che vive intimamente con la pioggia.
Le poesie sono fatte da sciocchi come me
Ma solo Dio può fare un albero.
Joyce Kilmer
A una farfalla
Ti ho osservato per mezz’ora intera,
Poi da sola su quel fiore giallo;
E, piccola farfalla! Infatti
Non so se dormi o ti nutri.
Come sei immobile! – non mari ghiacciati
Più immobile! E poi
Quale gioia ti aspetta, quando la brezza
Ti ha trovato tra gli alberi,
e ti richiama!
Questo terreno di frutteto è nostro;
Sono i miei alberi, i fiori di mia sorella.
Qui riposano le tue ali quando sono stanche;
Qui alloggiano come in un santuario!
Vieni spesso da noi, non temere alcun male;
Sediti vicino a noi sul ramo!
Parleremo del sole e del canto,
e dei giorni d’estate quando eravamo giovani;
Dolci giorni d’infanzia, che erano lunghi
come lo sono ora venti giorni.
William Wordsworth
Fly Away, Fly Away Over the Sea
Fly away, fly away over the sea,
Rondine amante del sole, perché l’estate è finita;
Vieni ancora, vieni ancora, torna da me,
Portando l’estate e portando il sole
Christina Rossetti
Autunno
Pioggia autunnale
L’aereo lascia
cadere nero e bagnato
sul prato;
I covoni di nuvole
nei campi del cielo si posano
e vengono trascinati
nei semi di pioggia che cadono;
Il seme del cielo
sul mio viso
cade – sento ancora
come echi anche
che dolcemente ritmano
il pavimento ovattato del cielo,
i venti che battono
fuori tutto il grano
di lacrime, il deposito
raccolto
nei covoni di dolore
raccolto in alto:
i covoni dei morti
uomini uccisi
ora vinificati mollemente
sul pavimento del cielo;
manna invisibile
di tutto il dolore
qui a noi data;
finitamente divisibile
cadendo come pioggia.
D. H. Lawrence
Fuochi d’autunno
Negli altri giardini
E su per la valle,
Dai falò d’autunno
Vedi la scia di fumo!
La bella estate è finita
E tutti i fiori dell’estate,
Il fuoco rosso arde,
Il fumo grigio torreggia.
Canta una canzone di stagioni!
Qualcosa di luminoso in tutto!
Fiori d’estate,
Fuochi d’autunno!
Robert Louis Stevenson
Scavando
Oggi penso
Solo con i profumi, – i profumi che danno le foglie morte,
E le felci, e i semi di carota selvatica,
E il campo quadrato di senape;
Odori che salgono
Quando la vanga ferisce le radici dell’albero,
Rosa, ribes, lampone, o goutweed,
Rubarbaro o sedano;
Anche l’odore del fumo,
che sgorga da dove brucia un falò
I morti, i rifiuti, il pericoloso,
e tutto diventa dolce.
Basta
Osservare, sgretolare la terra scura,
Mentre il pettirosso canta di nuovo
Canti tristi di allegria autunnale.
Edward Thomas
Uccelli d’autunno
L’anatra selvatica trasale come un pensiero improvviso,
e l’airone rallenta come se potesse essere catturato;
I corvi fluttuanti su ali stanche passano,
e le taccole dalla barba grigia, rumorose mentre volano;
Le folle di storni sfrecciano e si affrettano
E oscurano come una nuvola il cielo della sera;
Le allodole come un tuono si alzano e si avvicinano
Poi si lasciano cadere e si annidano nel terreno di stoppie;
Il cigno selvatico corre alto e fa rumore,
Con il collo bianco che scruta la nuvola della sera.
Le cornacchie stanche se ne sono andate nei boschi lontani;
Con la coda lunga la gazza si allontana
all’albero vicino, e lascia il corvo lontano,
mentre gli uccellini si annidano nella siepe sottostante.
John Clare
Inverno
Piccolo pettirosso
Piccolo pettirosso
Stava su un albero,
Cantava allegramente,
Più allegramente che si poteva.
Accennava con la testa,
E scodinzolava,
Come il piccolo Pettirosso
Stava su un albero.
Anon
Spellbound
La notte si sta oscurando intorno a me,
I venti selvaggi soffiano freddamente;
Ma un incantesimo tiranno mi ha legato
E non posso, non posso andare.
I giganteschi alberi si stanno piegando
Le loro nude fronde pesano di neve.
E la tempesta sta scendendo veloce,
E ancora non posso andare.
Nuvole oltre le nuvole sopra di me,
Versi oltre i vuoti sotto;
Ma niente di lugubre può muovermi;
Non voglio, non posso andare.
Emily Brontë
Su al mattino presto
Cauld blaws the wind frae east to west,
The drift is driving sairly;
Sae loud and shrill’s I hear the blast,
I’m sure it’s winter fairly.
CORO: Up in the morning’s no for me,
Up in the morning early;
When a’ the hills are cover’d wi’ snaw,
I’m sure it’s winter fairly.
Gli uccelli si siedono a cinguettare tra le spine,
All’alba non fanno che risparmiare;
E lunga è la notte da un momento all’altro,
Sono sicuro che è proprio inverno.
CORO: Up in the morning’s no for me,
Up in the morning early;
Quando le colline sono coperte di gramigna,
Sono sicuro che è proprio inverno
Robert Burns
Il tordo moro
Mi appoggiai al cancello di un bosco ceduo
Quando il gelo era grigio spettro,
e la feccia dell’inverno rendeva desolato
l’occhio del giorno che si affievoliva.
Gli aggrovigliati steli di vite segnarono il cielo
come corde di cetre spezzate,
e tutta l’umanità che si aggirava nelle vicinanze
cercò i suoi fuochi domestici.
I lineamenti aguzzi della terra sembravano essere
Il cadavere del secolo che si liberava,
La sua cripta il baldacchino nuvoloso,
Il vento il suo lamento di morte.
L’antico battito del germe e della nascita
Si rattrappì duro e secco,
e ogni spirito sulla terra
Sembrò senza fervore come me.
Una volta una voce si levò tra
i tetri ramoscelli sopra la testa
in un corposo evensong
di gioia illimitata;
Un vecchio tordo, gracile, smilzo e piccolo,
con il pennacchio sbuffante,
aveva scelto così di gettare la sua anima
sulla crescente oscurità.
Thomas Hardy
Poesie sulla natura
di Various
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Questa raccolta fa parte della Macmillan Collector’s Library, ed è divisa in primavera, estate, autunno e inverno. Da W. B. Yeats a Andrew Marvell, la natura ha ispirato alcune delle più belle poesie mai scritte.
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